A
AnonymousUser
Guest
[Rien qu'une ébauche d'idée...]
Le jour débutait, et il pleuvait des cordes à se pendre.
Le prétexte allait au morose et aux idées molles, le désir au-delà et sous terre. Le crachin dégouttait le pastel des lumières renaissantes, liquéfiait la grande roue dans le fond. Le tableau sous l'ensemble.
Ses pointures gorgées d?eau s?imprimaient sur le tapis rouge alors qu?il se statufiait, seul au centre des éternelles habitudes. Peu à peu, ses jambes tout entières subissaient quelques impatiences et ses mains les morsures du glacial.
Elle ne viendrait pas.
«　Passé 6 heures? Jette-la rose.　»
6h30 et ne restait que la vue étroite de l?absence, les présences multiples d?inconnus sans considération. Dans ses doigts gourds et piqués, la fleur mollissait dans le sombre et plombait ses espoirs. L?archétype du pauvre type, instinct de supplice au creux de la pomme d?Adam et désillusion sous les tempes.
Lorsque les premières gouttes s?infiltrèrent enfin le long de sa nuque, il ferma les paupières et réprima une grimace écoeurée. Ses doigts abandonnèrent alors la rose au pied de l?estrade, ramassèrent les 6 pièces et refermèrent le vieux pardessus gris.
Sous la bouche, sur les yeux, le rouge et le fard avaient lamentablement coulé. Son sourire masqué ne lui offrait plus alors que quelques tatouages cramoisis au niveau des fossettes, et le noir de ses cernes lui balayait les paupières.
Le pantomime s?était fait pathétique en une heure, mélodrame ravageur. Le burlesque du factice restait sur place tandis que lui recouvrait le réel douloureux de l?homme seul.
Haha.
Elle n?avait pas voulu d?un clown immobile, toujours seul sous la foule.
Le jour débutait, et il pleuvait des cordes à se pendre.
Le prétexte allait au morose et aux idées molles, le désir au-delà et sous terre. Le crachin dégouttait le pastel des lumières renaissantes, liquéfiait la grande roue dans le fond. Le tableau sous l'ensemble.
Ses pointures gorgées d?eau s?imprimaient sur le tapis rouge alors qu?il se statufiait, seul au centre des éternelles habitudes. Peu à peu, ses jambes tout entières subissaient quelques impatiences et ses mains les morsures du glacial.
Elle ne viendrait pas.
«　Passé 6 heures? Jette-la rose.　»
6h30 et ne restait que la vue étroite de l?absence, les présences multiples d?inconnus sans considération. Dans ses doigts gourds et piqués, la fleur mollissait dans le sombre et plombait ses espoirs. L?archétype du pauvre type, instinct de supplice au creux de la pomme d?Adam et désillusion sous les tempes.
Lorsque les premières gouttes s?infiltrèrent enfin le long de sa nuque, il ferma les paupières et réprima une grimace écoeurée. Ses doigts abandonnèrent alors la rose au pied de l?estrade, ramassèrent les 6 pièces et refermèrent le vieux pardessus gris.
Sous la bouche, sur les yeux, le rouge et le fard avaient lamentablement coulé. Son sourire masqué ne lui offrait plus alors que quelques tatouages cramoisis au niveau des fossettes, et le noir de ses cernes lui balayait les paupières.
Le pantomime s?était fait pathétique en une heure, mélodrame ravageur. Le burlesque du factice restait sur place tandis que lui recouvrait le réel douloureux de l?homme seul.
Haha.
Elle n?avait pas voulu d?un clown immobile, toujours seul sous la foule.
