Penser , c'est à cela que j'occupe mes journées , plus rien à faire , plus rien à dire, je me contente hurler en silence, et de me débattre en restant figé , je n'ai pas choisi ce chemin , je n'ai pas voulu de cette vie , mais je n'y peut rien .
On m'a mis là , là serra ma place , à jamais.
Et si je m'échappais ? et si j'envoyais tout bouler ? me faisant la belle , partant au loin , ils seront bien surpris quand au petit matin il ne me retrouverons point .
Mais je n'en fit rien , J'accepte et je ne conteste . Point .
A la longue on s'y fait , être regarder , scruter , admirer puis oublier, le dernier point on s'y fait moins .
Je suis l'?uvre d'un artiste parait-il , il m'a légué sa vie , en condamnant la mienne à mes dépends , je ne le connait point moi , ce Rodin .
Mais il vis à travers moi , et grâce à moi , restera immortel .
Je Crois que c'est tout ce dont je puis espérer comme satisfaction , c'est peu , mais on s'y fait . On n'y puis Rien .
