Vos poèmes/poètes préférés?

23 Janvier 2008
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Perpignan
Fraise PsychotiQue;1388678 a dit :
Les poèmes de Baudelaire me fascinent . Je ne connaissais pas avant l'année dernière , où j'ai eu l'occasion de l'étudier ( Parfum exotique ) . Ce poète est fabuleux !!

T_T' Mais pourquoi moi j'y comprends que dalle !? POURQUOIIII !? :tears:
Pourtant c'est si beau la poésie ...
 
30 Mars 2009
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Han les filles, ça fais du bien de passer par ici.
Personnellement, j'adore Eluard, Baudelaire, Rimbaud et je voue un culte à Verlaine.

Donc, je citerais quand même Liberté d'Eluard.

Et sinon,
C'est l'extase langoureuse

C'est l'extase langoureuse,
C'est la fatigue amoureuse,
C'est tous les frissons des bois
Parmi l'étreinte des brises,
C'est, vers les ramures grises,
Le choeur des petites voix.

O le frêle et frais murmure !
Cela gazouille et susurre,
Cela ressemble au cri doux
Que l'herbe agitée expire...
Tu dirais, sous l'eau qui vire,
Le roulis sourd des cailloux.

Cette âme qui se lamente
En cette plainte dormante,
C'est la nôtre, n'est-ce pas ?
La mienne, dis, et la tienne,
Dont s'exhale l'humble antienne
Par ce tiède soir, tout bas ?


Verlaine
 
19 Février 2010
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Parti pris, d'Aragon. Je ne saurais expliquer pourquoi mais je l'aime énormément.

Je danse au milieu des miracles
Mille soleils peints sur le sol
Mille amis Mille yeux ou monocles
M'illuminent de leurs regards
Pleurs du pétrole sur la route
Sang perdu depuis les hangars
Je saute ainsi d'un jour à l'autre
Rond polychrome et plus joli
Qu'un paillasson de tir ou l'âtre
Quand la flamme est couleur du vent
Vie ô paisible automobile
Et le joyeux péril de courir au devant

Je brûlerai du feu des phares



Requiescat d'Oscar Wilde, aussi!

Tread lightly, she is near
Under the snow,
Speak gently, she can hear
The daisies grow.

All her bright golden hair
Tarnished with rust,
She that was young and fair
Fallen to dust.

Lily-like, white as snow,
She hardly knew
She was a woman, so
Sweetly she grew.

Coffin-board, heavy stone,
Lie on her breast,
I vex my heart alone
She is at rest.

Peace, Peace, she cannot hear
Lyre or sonnet,
All my life?s buried here,
Heap earth upon it.
 
A

AnonymousUser

Guest
"If... / Si..." de Rudyard Kipling (traduction de Paul Eluard) :

If you can keep your head when all about you
Are losing theirs and blaming it on you;
If you can trust yourself when all men doubt you,
But make allowance for their doubting too;

If you can wait and not be tired by waiting,
Or, being lied about, don't deal in lies,
Or, being hated, don't give way to hating,
And yet don't look too good, nor talk too wise;

If you can dream - and not make dreams your master;
If you can think - and not make thoughts your aim;
If you can meet with triumph and disaster
And treat those two imposters just the same;

If you can bear to hear the truth you've spoken
Twisted by knaves to make a trap for fools,
Or watch the things you gave your life to broken,
And stoop and build 'em up with wornout tools;

If you can make one heap of all your winnings
And risk it on one turn of pitch-and-toss,
And lose, and start again at your beginnings
And never breath a word about your loss;

If you can force your heart and nerve and sinew
To serve your turn long after they are gone,
And so hold on when there is nothing in you
Except the Will which says to them: "Hold on";

If you can talk with crowds and keep your virtue,
Or walk with kings - nor lose the common touch;
If neither foes nor loving friends can hurt you;
If all men count with you, but none too much;


If you can fill the unforgiving minute
With sixty seconds' worth of distance run -
Yours is the Earth and everything that's in it,
And - which is more - you'll be a Man my son.



Si tu peux voir détruit l?ouvrage de ta vie
Et sans dire un seul mot te mettre à rebâtir,
Ou perdre d?un seul coup le gain de cent parties
Sans un geste et sans un soupir ;

Si tu peux être amant sans être fou d?amour,
Si tu peux être fort sans cesser d?être tendre
Et, te sentant haï, sans haïr à ton tour,
Pourtant lutter et te défendre ;


Si tu peux supporter d?entendre tes paroles
Travesties par des gueux pour exciter des sots,
Et d?entendre mentir sur toi leurs bouches folles
Sans mentir toi-même d?un seul mot ;


Si tu peux rester digne en étant populaire,
Si tu peux rester peuple en conseillant les rois
Et si tu peux aimer tous tes amis en frère
Sans qu?aucun d?eux soit tout pour toi ;


Si tu sais méditer, observer et connaître
Sans jamais devenir sceptique ou destructeur,

Rêver, mais sans laisser le rêve être ton maître,

Penser sans n?être qu?un penseur ;


Si tu peux être dur sans jamais être en rage,
Si tu peux être brave et jamais imprudent,

Si tu sais être bon, si tu sais être sage

Sans être moral ni pédant ;


Si tu peux rencontrer Triomphe après Défaite
Et recevoir ces deux menteurs d?un même front,

Si tu peux conserver ton courage et ta tête

Quand tous les autres les perdront,


Alors les Rois, les Dieux, la Chance et la Victoire
Seront à tout jamais tes esclaves soumis

Et, ce qui vaut bien mieux que les Rois et la Gloire,

Tu seras un homme, mon fils.
 
A

AnonymousUser

Guest
Essence-fugace;1412264 a dit :
Le poème original est une pure merveille ! Mais alors la traduction, pitié...

Et pourtant, de toutes celles que je connais, c'est de loin la plus fidèle... :happy:
 
A

AnonymousUser

Guest
J'aime bien cette traduction de Paul Eluard du poème de Kipling. C'est vrai qu'il n'a pas pu rester complètement fidèle au texte, mais dans le cas de la poésie, la traduction relève pratiquement de la ré-écriture.

Je venais poster ce texte sans prétention que je trouve d'une grande fraîcheur, d'une jeune poète américaine, Kelli Russel Agodon. Je la lis beaucoup en ce moment, elle a un blog à cette adresse, et a publié plusieurs recueils très bien reçus par les critiques.

Vacationing With Sylvia Plath


Maybe I should have come alone.

Maybe if the clouds didn?t resemble
tombstones and I had brought something
more upbeat to read
the ocean wouldn?t seem so final?
an ongoing thought carried to shore
then taken away,
washing the same green sock
over and over again.

Maybe if I was taking medication
or at least St. John?s Wort,
maybe if I had a chocolate bar
to eat between breakdowns
the seagull?s cry would be more of a sigh
and the waves wouldn?t seem so blue.

Maybe a lot of things. Maybe
if I could slip into Sylvia?s mind,
sort out the spices in her spice rack,
alphabetize them and dust them off.
Maybe then I?d understand how
it?s the little things that pull you under.

publié dans Small Knots (Cherry Grove Collections, 2004)

J'aime beaucoup ce texte. J'aime beaucoup comme il mêle la poésie au quotidien le plus banal, et comme il fait intervenir un univers presque mythologique (dans son esprit) avec la figure de Sylvia Plath - qui est aussi une des personnalités qui me fascine le plus.
 
A

AnonymousUser

Guest
Je livre ici l'adresse d'un blog que je suis avec attention.
Il s'agit de celui-ci, tenu par l'adorable Maya Ganesan, qui a publié plusieurs recueils déjà du haut de ses ... douze ans, et qui se définit comme "funky, fun and happy". Ça lui va bien !
 
Je suis une grande fan des poèmes de Leonard Cohen (et de sa musique). Pour info, c'est lui l'auteur original d'Hallelujah que Jeff Buckley a rendu célèbre.

I Have Not Lingered In European Monosteries
and discovered among the tall grasses tombs of knights
who fell as beautifully as their ballads tell;
I have not parted the grasses
or purposefully left them thatched.

I have not held my breath
so that I might hear the breathing of God
or tamed my heartbeat with an exercise,
or starved for visions.
Although I have watched him often
I have not become the heron,
leaving my body on the shore,
and I have not become the luminous trout,
leaving my body in the air.

I have not worshipped wounds and relics,
or combs of iron,
or bodies wrapped and burnt in scrolls.

I have not been unhappy for ten thousands years.
During the day I laugh and during the night I sleep.
My favourite cooks prepare my meals,
my body cleans and repairs itself,
and all my work goes well.
Il y a des vidéos de lui très jeune en train de lire ses poèmes sur Youtube.
 
A

AnonymousUser

Guest
Un de mes poèmes préférés est La Paresse, d'Henri Michaux.

L'âme adore nager. Pour nager on s'étend sur le ventre. L'âme se déboîte et s'en va. Elle s'en va en nageant. (Si votre âme s'en va quand vous êtes debout, ou assis, ou les genoux ployés, ou les coudes, pour chaque position corporelle différente l'âme partira avec une démarche et une forme différentes c'est ce que j'établirai plus tard.) On parle souvent de voler. Ce n'est pas ça. C'est nager qu'elle fait. Et elle nage comme les serpents et les anguilles, jamais autrement. Quantité de personnes ont ainsi une âme qui adore nager. On les appelle vulgairement des paresseux. Quand l'âme quitte le corps par le ventre pour nager, il se produit une telle libération de je ne sais quoi, c'est un abandon, une jouissance, un relâchement si intime. L'âme s'en va nager dans la cage de l'escalier ou dans la rue suivant la timidité ou l'audace de l'homme, car toujours elle garde un fil d'elle à lui, et si ce fil se rompait (il est parfois très ténu, mais c'est une force effroyable qu'il faudrait pour rompre le fil), ce serait terrible pour eux (pour elle et pour lui). Quand donc elle se trouve occupée à nager au loin, par ce simple fil qui lie l'homme à l'âme s'écoulent des volumes et des volumes d'une sorte de matière spirituelle, comme de la boue, comme du mercure, ou comme un gaz - jouissance sans fin. C'est pourquoi le paresseux est indécrottable. Il ne changera jamais. C'est pourquoi aussi la paresse est la mère de tous les vices. Car qu'est-ce qui est plus égoïste que la paresse ? Elle a des fondements que l'orgueil n'a pas. Mais les gens s'acharnent sur les paresseux. Tandis qu'ils sont couchés, on les frappe, on leur jette de l'eau fraîche sur la tête, ils doivent vivement ramener leur âme. Ils vous regardent alors avec ce regard de haine, que l'on connaît bien, et qui se voit surtout chez les enfants.
 
12 Août 2008
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Versailles
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant
D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime,
Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même
Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.


Car elle me comprend, et mon coeur transparent
Pour elle seule, hélas! cesse d'être un problème
Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,
Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.


Est-elle brune, blonde ou rousse? Je l'ignore.
Son nom? Je me souviens qu'il est doux et sonore,
Comme ceux des aimés que la vie exila.


Son regard est pareil au regard des statues,
Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a
L'inflexion des voix chères qui se sont tues.


Paul Verlaine


 
4 Février 2009
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" tu t'en vas sans moi ma vie, tu roules
et moi j'attends encore de faire un pas
tu portes ailleurs la bataille
tu me désertes ainsi
je ne vois pas clair dans tes offres
le petit peu que je veux, jamais tu ne l'apportes
à cause de ce manque, j'aspire à tant
à tant de chose, à presque l'infini
à cause de ce peu qui manque, que jamais tu n'apportes"
(henri michaux)


Sinon, il y a liberté, d'Eluard, et colchiques, d'Appollinaire et les mains d'Elsa, d'Aragon. Et pour les poètes, j'aime Rimbaud, victor Hugo...
 

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