Putain ma mère me soule. Je prépare l'enveloppe avec les documents que la banque m'a demandé, "pourquoi tu ne rajouterais pas ça ?", s'ils en avaient besoin ils me l'auraient signalé MERCI. "Tu devrais passer à l'agence !", bah oui bien sûr, je vais me faire chier à aller jusqu'à l'agence alors qu'ils ne me l'ont même pas demandé et alors que je suis juste censée poster deux feuilles. Non mais je rêve
Et elle commence à me les briser à faire son numéro de mijorée/individu parfait sous prétexte qu'elle m'a vu débarquer bourrée dimanche (franchement, en allant en boîte un samedi soir, c'était probable), surtout depuis que j'ai appris qu'elle n'avait jamais Ô grand jamais été bourrée. Merci maman de passer pour la victime, bonniche, et mère sans arrêt déçue.