Je crois que j'ai enfin réussi à recommencer la lecture, ça me rend vraiment joyeuse. Ce doit être psychologique hein, ça concorde avec le début des vacances... (et je ne fais même pas des études très dures.)
Je suis donc en train de lire Un roman français de mister Beigbeder. J'aime lire ses maigres souvenirs de Guéthary (Pays Basque), de fille, de plage, de maisons bourgeoises, de frère plus beau et plus charismatique. J'aime connaître ses racines, ses ascendants et les thermes luxueux palois qui ont fait faillite. Certes le principe est assez spécial ; un gosse pourri gâté qui attend d'être en prison pour usage de stupéfiants sur la voie publique pour retrouver soudain ses souvenirs d'enfance longtemps occultés... Faut aimer le personnage. Mais je me retrouve dans ce qu'il dit ; devant le peu de souvenirs que j'ai de ma propre enfance, j'en viens parfois à me dire si j'ai vraiment un passé - que je n'aurai pas moi-même inventé sans le vouloir...
(pourquoi j'ai l'impression de toujours faire des pavés inintéressants que personne ne lira jusqu'au bout ?)