Dans mon bain pour essayer de diminuer les douleurs de règles, j'ai commencé à lire les Chroniques de Brigerton. Autant j'aime beaucoup la série (après avoir attendu que quelqu'un dont je valorise les goûts me la recommande en personne, parce que je suis trop élitiste pour regarder une romance historiquement relative.

) (et une nouvelle preuve qu'il faut que je fasse quelque chose contre mon insupportable snobisme : oui, c'est pas la série intellectuelle de l'année, mais je passe un bon moment et je me régale et me réjouis de ces dramas, qui certes sont un peu un Pride and Prejudice repompé et adapté à nos critères actuels, mais au moins c'est une série, donc ça dure, et c'est drôle.

) (rien que les "mama !" et la modiste française absolument incompréhensible m'emplissent de joie.

), autant le livre me déçoit...
Ecm, tu aurais des romans de ce type, romance dans un contexte historico-approximatif, avec gentlemen et gants blancs, gasps, échanges de regards, mais je ! et distanciation sociale imposée à la fougue de nos ardeurs sous peine de voir nos honneurs et nos vertus perdues à jamais ?